
Иван лежал у окна. Небо над знакомыми крышами светлело медленно, будто нехотя, и он смотрел, как оно наливается серым, потом сизым, потом — если повезёт — розовым. Думал он не о выписке. Выписка была делом решённым, вопросом двух-трёх недель. Думал он...



















